хроники бросившего

лишь раз видел сорванные рЕзьбы: мачта освещения на стадионе упала. Вырванные с корнем болты и пожухлые гайки. Тёплые, но мёртвые.

Ничто не предвещало беды.
Хмурое апрельское псевдоутро: как во фьордах: дождь хлещет вовсю.
Ты трезв. Уже неделю. Начало нравится. Но что-то беспокоит. Рвёт изнутри. Ты был бы рад, если б порвало. Но смс неумолимы: новости приходят весомые и эта весомость играет за тебя. Не целиком: исключая внутренние органы. Но они вроде как привыкли и среда, залитая синим огнём станет для них просто ещё одной средой...Впереди чт, пт, сб и, возможно, вскр....

Рефлексируешь. Что это было? Сигара некого демона, прокурившего весь офис, когда ты выкупал тур, дабы улететь? Угрюмые чёрные морды на Новокузнецкой? Кот дю Рон там же с женщиной в кофточке цвета маджента?... Ни шагу из дома...