Ни в чем нет обаяния и успокоительной красоты. Всё выдергано.

Лучшее из того, что называют "удовольствиями" - предчувствие и томление.
Утро субботы. То, что оно настало, - уже невероятно. Прохлада электрички. Легкий рвотный амбре из соседнего купе.
Пятница сгущалась непереворимым ассамбляжем: креман, пино гри, пино нуар, гевюрцтраминер позднего сбора (то бишь, десертный), селексьон грейн нобль... слава ползункам, до крепкого не дошли руки.

Суббота диктует свои правила: без виски не обойтись. Пиво в этом случае аккомпанемент. Стаут. Жирный, пахучий стаут играет на одном поле с американской обожженой бочкой Талискера.

В питие в сб важно не забывать одно правило: с момента "просыпания" до первого глотка не должно пройти больше получаса.

Первые капли огненной росы несут в себе разрывные снаряды. Петарды внутри. Снова подобие праздника. Осязаешь Адъ и просишь подвинуться: ты со своим спальником пришел.

Звуки, запахи тоньше, чутьше. Бутылка Барбареско. Подлесок, животные ноты, какая-то ацетоновая нота.

Минуты три шел, не отрывая взгляда, за гражданкой в легком наряде. Стройные ноги. Загорелые. Ты стройных ног не видел? Ты ими блевать уже можешь! Но отороваться не можешь.

Жара не спадает. Барбареско сменилось на россо ди монтальчино. Нет ни одного шанса не оказаться сегодня где-то "между Кремлем и Курским вокзалом за гагарой с чёрным пером"

Таково моё Предчувствие и Томление.
С самого утра.
Уже много лет.