Всякий раз стаканЯ поздним вечером выходные,
чую чреслом карты. Чужие.
Карты мест, что давят тебя, выжимают тебя не любя.
-----------------------------------------------------

Субботний день. Убит неделей.
В сердце: легче помереть.
В момент решаешь - лучше с музыкой.
Попеть.

Попить. В окрестный бар. Мальбек. Второй.
Пока. В другой.
Схуяли нету кальвадосу? Пьём молт.
Другой. Ну нету сносу.

Потом еще какой-то из подвалов. Едва ли вылезая из завалов
пью водку с клюквенной чертой. И Килкенни. Пора домой?

Зажига. Вчерась зажглась Зажига!
Сквозь неочерченные взмахи восприятья – вчерась. И на Лесной!

А дальше – голый цирк. Такси привозит. 43-й дом. В полубреду бреду.
Лесную знаю как свои пять пальцев. Хуяльцев! Ну не нахожу!

Не вижу. Ничего здесь нет. Уставшим в справочную: где? Из Томска (!!!) мне ответили…

Зажига – бесподобна. Как в метро.
То ли уютно, то ли нахуя? Гештальт, заправив водкой, вышел вон. Иль вынесли… на то моя вина…

Потом Аврора. Промискуитет. Кальян какой-то вязкий, паритет:
Я пал под обаянье прежних чар
Хоть думал, что совсем зачах…

Едва ли. Еду я домой.
Вот нужный поворот…. Доколь!!!
С хуя ли?
Время 5 утра.
Но тут, похоже, Вёрдж…
Пора…

И мрак.
Волшебный мрак.
И выжить лишь бы.
Без утрА.