Мне уже давно не 16 лет, но до сих пор очень печально в те моменты, когда осознаю отсутствие чего-то статичного в этом мире.
Ещё более печальней что это "что-то", по сути - самое прекрасное, что может родится в человеке, с течением времени превращается в оскомину от клюквы.

А мы продолжаем наше шапито.
В глубокой ночи приходит мне сообщение от распрекрасного, и всем известного на помостках Стриптока обладателя титула "Лучшая борода 2020".
Пишет он, что моя 45 "изменила имидж" - нарастила волосы, и добавляет "всё пиздец".

Во-первых, конечно, для успеха моего мероприятия под кодовым названием "забудь всё", пора бы перестать называть её "моей".
Во-вторых, ну в чём пиздец-то? Или он, внезапно тоже посмотрел в её глаза с моего ракурса и "попал-пропал"? Я склонен был поверить, но всем мы знаем, что у Декана нет никакой лимбической системы:)

В общем, первое пари у меня с Arty не получилось. Может кто ещё хочет поспорить, как быстро я доеду до Вёрджа, зароюсь в новую причёску и скажу "фубля. что это такое"? Это пишет вам развесёлый и бодрый я Версии №1.

А второй я, тот что с замиранием сердца читал Набокова по наводке Ситича думает сейчас: и снова жизнь меня отбросила на 37 лет назад. Суровый русский Север, сугробы по пояс, полярная ночь... и тогда отобрала у меня мама любимое одеялко. А теперь вот она, нарастила:))))))))))