Вчерась, убравшись в офисе белым бордо, ёбнув вискаря на "диджестив", оказался за стойкой Энджелс.
Тихо так, спокойно.

Ну а дальше магия. Так может говорить дядя, открывая пузырь с самогоном: "А дальше - магия, сынок"

Подсаживается мадам. И нет в ней лоска, нет звонкой упругости, лицо уставшее, заметная морщина, - хмурится часто.
И всё. Без подробностей, - но это ураганный, крышесносный, бульдозерный, чуть-чуть за гранью тип женщины.
Не мог оторваться, нарушив почти все запреты.
Отрывался, чтобы отдышаться. Сверял часы, проверял дыхание и звенел льдом в бокале.
В голове булькало: не может, не должно быть так. Где-то подвох и наебалово.

Не найдя ни того, ни другого, поехал в Аврору. Нужно было дожать еще двумястами граммами этот вечер и попытаться стереть. Не может - не должно - так быть хорошо