1.
Не припомню, что там у меня случилось...
Помню, что было чего-то тоскливо и гадко на душе, а от этого средство есть проверенное - милые девичьи красоты и прелести... окаймленные приличествующим флиртом и поцелуйчиками. Не иначе, как мед спасительный ))

По давнему совету одного из гуру ищу Тутси. Прикрыть амбразурку, так сказать... Амбразурка искалась недолго, но пугала внешним видом.
Такой маленький буксирчик... На очень стародизельном приводе... Впрочем, вру, на самом деле больше напоминает маленький такой рыбацкий траулер... Где, видимо, в бывшей кают-компании (на траулере-то!!!) установили пилон, для самоубийств танцуль ))
Потрепан кораблик сильно... Одинокий юнга очень преклонных лет (%)) лениво сплевывает в Неву сквозь зубы и с сильным арго-акцентом сообщает, что клуб-де не работает, ремонт, видите ли...
Просто облом

2.
Несолоно хлебавши стрипвокер в моем лице не успокаиваецца и не принимает логичного решения лететь в Забаву. Лечу в "Норки Нараспашку".
Вход в кафе "Такси-бар", где располагается стрипачок пугает меня настолько, что я, впервые в своей вокерской карьере плачу водиле почасовую и велю обождать меня у входа, не глуша двигатель ))
Внутри оказалось все не так страшно. Даже перекошенные лица пачки пиндосов (может, от восторга?) не остановили мужественного меня.
Даю денег за вход. Гардеробщицу можно вызвать из глубины гардероба(она же кухня, вроде) спецсигналом. Проводят в зал. Зал создает очень странное впечатление. Очень. В таких помещениях обычно существуют мелкие пивнушки, чебуречные, рюмочные, закусочные и прочая по...бень, с запахами пролитого пива и тухлых пирожков. А тут будьте-нате: пилон (воткнут в центре прямо в бетонный пол, никакого подиума) не подсвечен, занавесочки между столиками и дрожащая свеча на оных.
Меню не видно. Никак. Если не верный фонарик в трубе - сидеть бы мне трезвым и злым!
Музыка - подборка впечатляет. Не знаю, какие группы и исполнители в тот вечер ротировались, но, имхо, очень зачотттная музычка. Саунд, естессннно, как в чебуречной И ЭТИ ПАУЗЫ между песенками!!! Убицца!
Диджей (чьи функции, как понял выполняют там все, кому не лень подойти и ткнуть пальцем в клаву) понятия не имеет ни о каком кроссфейде и ни о каких плейлистах. Чуть ли не по одной песенке включает при помощи Виндоуз Медиа плеер.
Девушки, на удивление зачотны по ТТХ, не ленивы и лишь одна пахла резковато ))
По ТТХ - тройка с плюсом... Или четверка с боооольшим минусом... Гоблинов заметно не было... Или дело все в освещении?
Но скука и ощущение гаражной репетиции не проходит. Цены умеренны. Согласно качеству. Гоблин, впрочем , есть. Она же офисьянтка. Это не слонег - это слоняра. И сидела за соседним столиком с гостем, развратно расставив ноги... бр-р...
позабавила позиция крэйзи "купить номер телефона стрипки". Эт чо, их еще и покупать нуна?
Просто чебуречка

3.
Пулей вылетаю и на всех парах в "PlayGirls". Авось, думаю, там проканает? Не проканало. Точно не припомню, но что-то меня насторожило меня еще на входе. А войдя внутрь - подбирал челюсть с пола. Главное тут - покушать, видимо. И, между делом, между промакиванием рта салфеткой и ковырянием зубочисткой в зубах - фоновое такое лицезрение стрипа. Пилон зажат между двумя колоннами, среди столиков при высоте потолка "я-в-несильном-прыжке". Опять же, никакого подиума, никакого ощущения "сцены". Две товарки подошли, попросились посидеть со мной, но я, сожрав салат и язык с хреном, остался непреклонным и встав, ушел. Все.
Просто столовка

4.
Где-то недалеко маячила "Готика"
Подхожу к арке на Невском. Прыщеватый промо-юноша со взором горящщим любезно продил меня до входа. При этом, войдя в предбанник, клянчил денег за меня. Эдакий рыбак, словивший рыбку, то есть меня. Хрен вам, крючок не замечу, готовьте гарпун. Нет гарпуна - сами виноваты!
Хостесс проводила меня за центровой столик. Зачот. Удобно и вид хороший на сценку. Плюс над столиками что-то типа балдахина колышется и все это обрамлено какой-то прозрачной тканью. Сижу такой в отдельном и довольно зачотном шатре и втыкаю. По обе стороны от входа в мой шатер еще две танцульки пляшут. Лениво так... На отъ*бись. Это меня не устраивает и тут был я атакован несчетным количеством голодных, больных, нищих, умирающих от жажды и потрясающе невезучих стрипок.
Эта толпа осаждала меня, протягивала руки, умоляла, сверлила глазьями и дергала меня за детали одежды...
Пытаясь сохранить самообладание отворачиваюсь от страждущих. Ибо не святой. Грешен.
Тон попрошайства сменяется на более агрессивный. Кстати, отдельных голосов я даже не слышал - все это слилось в один какой-то непрекрающийся гул стенаний и клянча... ДО ЧЕГО ОТСТОЙНО!!! Ни капли самоуважения. Тупо дебильные бл*ди.
Все это заслонило клуб. Клуба я не видел. Может, он и хорош. Но этих пи*дорванок нельзя называть танцовщицами или стриптизершами. DIXI!
Просто бл*дюшник.

5.
Не теряя надежды на лучшее, я-то, уже опытный стрипвокер, всегда знаю, где меня любят ))
направляю свои уже изрядно измученные стопы в родненькую Забаву и получаю там то, что мне требовалось ))
чего и вам желаю, уважаемые ))